где-то там чего-то курить, а кто-то в это время свалился с крыши не снимая кресла-качалки, кто-то умер и ты втыкаешь цветок в его сочную могилу, кому-то наплевать.
я, тихо попрекая тебя и себя, с непониманием рассматриваю обои, потолок и занавески.
оо, ты так гордился, я мол помер, вы мол нет.
ты знаешь, Я ТЕБЕ НЕ ВЕРЮ.
горит трава, падает крыша.
вчера она разодрала свои руки, а зря, в этой специальной стране.
не хочется лгать, но все получается само собой, и даже чувство, что сохраняю твои традиции.

и частая тревожная мысль: а когда..меня не станет..мне дадут..на тебя посмотреть?